A mão estendida sobre as nossas ruínas: da lepra do exílio à alegria da pureza

(Sexta-feira, 12a Semana do Tempo Comum)

Cura del lebbroso - mosaico, Monreale, Italia

Leituras da Missa: 2 Rs 25, 1-12 ; Salmo 136/137 ; Mt 8, 1-4

A liturgia deste dia faz-nos viver uma reviravolta vertiginosa. Passamos dos escombros fumegantes de Jerusalém, do som das correntes de bronze e do pranto de um povo no exílio, para a solidão silenciosa de um homem com o corpo enfermo que barra o caminho de Jesus ao pé da montanha. À primeira vista, duas temáticas independentes; no entanto, a derrota de Sedecias e a carne deformada desse leproso contam exatamente a mesma história: a de uma ruptura, de uma exclusão e de uma perda total de referenciais. Mas onde a história dos reis humanos termina nas lágrimas da Babilônia, a história do Rei dos Céus começa com um gesto que inverte todas as nossas fatalidades. Ecoando o domingo anterior, que nos incitava a não ceder ao medo diante das ameaças exteriores, compreendemos hoje que a pior das ameaças não é o que destrói as nossas muralhas, mas o que nos corta, por dentro, da fonte da Vida.

1. Quando a ilusão desaba: a ferida do exílio

O segundo livro dos Reis entrega-nos uma narrativa de forte violência. A queda de Jerusalém não é apenas uma derrota militar, mas sobretudo o desmoronamento de um mundo espiritual: o Templo arde, os olhos do rei são furados após o massacre dos seus filhos e o povo é deportado para uma terra estrangeira, onde os algozes exigem cânticos de alegria a corações despedaçados. Mas o que os conduziu a esse drama? Como chegaram a tal situação? Porque o povo tinha acabado por confundir os sinais exteriores da presença de Deus (o templo, o rei, a cidade…) com o próprio Deus; acreditavam estar protegidos pelas suas estruturas, pelas suas muralhas e pelo seu prestígio.

O exílio espiritual começa sempre assim: quando edificamos as nossas seguranças sobre o que é perecível, isso revelar-se-á ilusório e a realidade acabará por nos alcançar. O texto descreve os detalhes da queda e podemos também fazer o paralelo com a nossa vida espiritual: quando a fome se instala – quando uma falta nos atinge –, uma brecha se abre, o exército inimigo entra enquanto o nosso foge, escapa na noite – já não tem condições de combater – e tudo o que pensávamos ser sólido desaba.

É a experiência do vazio absoluto, esse momento em que, sentados à beira dos nossos próprios rios da Babilônia, percebemos que os nossos ídolos não nos podem salvar. O salmo de hoje exprime essa nostalgia dolorosa: «À margem dos rios da Babilónia nos sentámos a chorar, (…) Como poderíamos nós cantar um cântico do Senhor numa terra estrangeira?…». Como cantar quando a alegria deixou o coração, quando nos sentimos longe da nossa pátria interior, prisioneiros das nossas próprias incoerências? Esta deportação é a imagem do nosso pecado, que nos isola, nos resseca e nos afasta da comunhão.

2. A lógica da lepra: a audácia de se deixar ver

É precisamente sobre este plano de fundo de desolação que o Evangelho desenvolve toda a sua força. Jesus desce da montanha após o seu sermão; Ele acaba de proclamar “a carta, a constituição” do Reino, e as multidões o seguem. Mas, no meio da multidão, um homem ousa romper a distância de segurança. Trata-se, de fato, de um leproso e, no Antigo Israel, a lepra não é apenas uma terrível doença física, ela é a metáfora viva do exílio social e ritual. O leproso era considerado um morto-vivo e, por isso, deveria ser excluído da cidade, banido do Templo e condenado a gritar a sua impureza para que ninguém se aproximasse.

No entanto, este homem recusa a fatalidade da sua condição. Este leproso encarna a atitude daquele que compreendeu que a única maneira de sair do seu exílio interior é lançar-se aos pés de Cristo. Em vez de ficar à distância a gemer pela sua sorte ou a amaldiçoar a sua vida, Ele aproxima-se, prostra-se. A sua oração é de uma pureza teológica absoluta: «Senhor, se quiseres, podes purificar-me». Note-se que ele não diz "cura-me", mas "purifica-me"; na verdade, ele pede para ser reintegrado, para recuperar a sua dignidade perdida, para poder novamente amar e ser amado. E mais ainda: ele não dita nada a Jesus, não negocia, mas entrega a sua miséria nas mãos da liberdade divina. Eis um nível muito elevado de fé: reconhecer a soberania do Cristo sobre as nossas zonas de sombra mais inconfessáveis.

3. O contato que recria: a revolução da ternura divina

A reação, a resposta de Jesus configura-se como um escândalo para a época: «Jesus estendeu a mão e tocou-o». Com efeito, para a lei da época, tocar num leproso equivalia a contrair a sua impureza e, portanto, a tornar-se excluído. Mas Jesus não funciona segundo a lógica do contágio do mal, na verdade Ele inaugura o contágio da santidade: o Cristo não recua diante da nossa miséria, Ele suja as mãos nela para nos arrancar dela. Este gesto de tocar o intocável revela o coração do mistério da Encarnação: Deus fez-se carne para desposar a nossa natureza ferida, para habitar as nossas Babilônias e carregar as nossas doenças.

E Jesus diz a esse leproso: «Quero, sê purificado». A palavra de Cristo é eficaz, realiza imediatamente o que diz; a lepra desaparece; o exilado é trazido de volta para casa. Mas Jesus acrescenta uma instrução surpreendente: «Não digas nada a ninguém, mas vai mostrar-te ao sacerdote». Por que este segredo? Jesus recusa o espetacular, quer evitar os mal-entendidos de um messianismo puramente político ou mágico, mas sobretudo, ao enviá-lo ao sacerdote para oferecer o sacrifício prescrito por Moisés, Jesus reintegra plenamente este homem na comunidade religiosa e social. A cura não é um evento privado, ela é uma restauração da comunhão. Por este gesto, o Cristo reconstrói o templo vivo que a doença tinha destruído, mostrando que, se as muralhas de pedra de Jerusalém podem cair, a dignidade de um filho de Deus pode sempre ser recriada por um simples contato com a Sua graça.

Conclusão e aplicação para o nosso dia

A liturgia deste dia coloca-nos diante de uma escolha fundamental para a nossa vida quotidiana. Na verdade, podemos passar o nosso tempo a tentar mascarar as nossas lepras interiores — os nossos egoísmos, as nossas dependências, os nossos rancores — atrás das muralhas das nossas aparências, com o risco de ver um dia todas as nossas falsas seguranças desabarem como os muros de Jerusalém; ou então, podemos escolher o caminho da audácia e da humildade.

A partir do que nos apresentam os textos da Liturgia deste dia, deixemos cair as nossas máscaras! Identifiquemos essa zona da nossa vida onde nos sentimos "exilados", essa miséria que escondemos dos outros e, às vezes, de nós mesmos. Em vez de fugir ou de desesperar à beira dos nossos rios de amargura, desçamos do nosso pedestal e apresentemo-nos diante do Senhor em transparência, com todas as nossas doenças, a exemplo deste leproso do Evangelho. Permitamos que o Cristo venha tocar o que em nós está ferido, não para nos julgar, mas para nos devolver a nossa plena liberdade de amar.

Oração

Senhor Jesus, Tu que desceste da glória do Pai para vir ao encontro da nossa condição humana ferida: olha para mim. Tu conheces os meus exílios secretos, as muralhas que edifiquei para me proteger e que acabam por me encerrar, e essa lepra do pecado que me corta de Ti e dos outros.

Já não quero esconder-Te a minha miséria, nem contentar-me com palavras superficiais. Hoje, prostro-me diante de Ti com a pobreza e a audácia deste leproso: «Senhor, se quiseres, podes purificar-me». Tu conheces as minhas zonas de sombra, os meus desanimas, as minhas incapacidades de amar puramente: vem tocar o que está doente em mim.

Estende a Tua mão soberana sobre as minhas ruínas interiores. Que a Tua voz ressoe no meu coração e me repita a Tua vontade de me ver de pé, vivo e restaurado. Não me permitas habituar-me à terra do exílio, mas acende em mim o desejo da verdadeira comunhão. Que a Tua graça me purifique para que toda a minha vida se torne, no meio deste mundo, um testemunho vivo da Tua ternura e da Tua potência que tudo recria. Amém.

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Que Deus vos abençoe. Desejo-vos um excelente dia.