La folle générosité du Semeur et le travail du sol

(15ème dimanche du Temps Ordinaire — Année A)

Le semeur, c.1888, Vincent van Gogh

Lectures de la Messe : Is 55, 10-11 ; Psaume 64 /65 ; Rm 8, 18-23 ; Mt 13, 1-23

Il y a une forme de gaspillage divin qui devrait nous sauter aux yeux chaque fois que nous lisons l'Évangile, et particulièrement en ce quinzième dimanche du Temps Ordinaire. En fait, nous sommes tellement habitués à la parabole du semeur que nous oublions à quel point le comportement de ce paysan est paradoxal, voire provocateur pour notre mentalité d'efficacité et de rentabilité. Qui jetterait du grain sur le goudron, parmi les pierres ou au milieu des ronces ? Pourtant, c'est exactement ainsi que Dieu agit avec nous.

Pour entrer pleinement dans le mystère de cette page, il nous faut lever les yeux vers la promesse que le prophète Isaïe formulait dans la première lecture. Dieu y affirme que sa parole ne revient jamais à lui sans effet, sans avoir fait germer la terre. La Parole de Dieu n'est pas une simple information ou une morale de plus, mais elle est un événement qui accomplit toujours ce pour quoi elle a été envoyée. Dans la langue hébraïque, le mot דָּבָר (Dabar) signifie à la fois parole et action, cela signifie que quand Dieu parle, Il fait. Donc, penser que la Parole de Dieu dépend uniquement de nos compétences ou de notre sainteté est une subtile tentation d'orgueil.

Le lien entre ces deux textes – la première lecture et l’évangile – est le pivot de notre foi : la Parole a une efficacité intrinsèque, une force de résurrection absolue. Mais alors, pourquoi l'Évangile nous montre-t-il tant d'échecs apparents ? Pourquoi cette Parole, qui porte en elle la puissance de la pluie d'Isaïe, finit-elle parfois étouffée ou desséchée ? La réponse ne se trouve pas dans la puissance du grain, mais dans l'état de notre liberté. Dieu est un semeur prodigue qui refuse de trier les cœurs avant de les aimer.

1. Le chemin ou le danger de la distraction superficielle

Le premier terrain décrit par Jésus est le chemin, le bord du chemin. Il ne s’agit pas d’une mauvaise terre en soi, mais c'est simplement une terre piétinée, devenue imperméable à force de voir passer tout le monde. Ce décrit bien notre vie lorsque nous la laissons devenir un lieu de passage public, sans intimité, sans intériorité. Quand la Parole tombe sur le chemin, elle reste à la surface, les oiseaux du ciel, que le Christ identifie au Mauvais, n'ont aucun effort à faire pour s'en emparer.

Le drame de notre époque n'est souvent pas une hostilité consciente envers Dieu, mais une distraction chronique qui rend l'esprit imperméable. Il est impressionnant de voir comme il y a des gens qui nous écoutent émerveillés, mais rien ne change : ils nous remercient, mais ça se termine là ; mais nous aussi pouvons nous trouver dans cette même situation. En fait, nous vivons dans le bruit, l'urgence, le défilement incessant d'informations et d'images, ce qui fait notre intériorité se durcit à force d'être piétinée par tant de sollicitations. La conséquence c’est que la Parole ne pénètre pas parce qu'il n'y a plus d'espace de silence pour l'accueillir. C’est le danger d'une foi purement intellectuelle ou d'une pratique d'habitude et des rituels sans vie presque automatisés, où l'on entend les mots sans jamais les laisser descendre dans la profondeur de notre existence réelle, de nos blessures et de nos désirs profonds.

2. Le sol pierreux ou la tentation de l'émotion sans racine

Le deuxième sol est plus trompeur, le sol pierreux, parce qu’Il y a un peu de terre, la graine se lève très vite, et l'enthousiasme est immédiat. C'est la figure du croyant qui vit sa foi au gré de ses émotions : tant que le climat est chaleureux, que la liturgie est belle, que la vie sourit, la foi semble rayonnante. L’exégèse biblique nous aide à comprendre que Jésus ne parle pas de la terre avec des cailloux ; le terme grec utilisé dans l'Évangile est το πετρώδες (to petrôdes), qui désigne précisément une configuration géologique typique de la Palestine, et particulièrement de la Galilée : une table de roche calcaire continue, située à peine à quelques centimètres sous la surface du sol, une fine couche d'humus. La racine ne peut pas descendre.

Dans un terrain comme celui-ci, dès que le soleil brûle — c’est-à-dire dès que surgissent la mise à l’épreuve, le deuil, la sécheresse spirituelle ou la simple monotonie du quotidien — la plante sèche. Donc, une foi qui ne prend pas racine dans la volonté et dans l'engagement fidèle ne peut pas survivre à la crise. Le Christ, donc, nous avertit que la vie chrétienne comporte sa part de tribulation. Si notre relation avec Dieu ne repose que sur le bien-être spirituel qu'elle nous procure, nous capitulerons au premier coup de vent. Le calcaire intérieur, alors, doit être brisé par le choix conscient de demeurer fidèle, même dans la nuit de la foi.

3. Les ronces ou le piège de la division du cœur

Le troisième terrain est encombré. La semence y pénètre, les racines grandissent, mais elle doit partager l'espace avec des ronces que Jésus identifie clairement : les soucis du monde et la séduction de la richesse. C’est le drame du cœur partagé : nous voulons Dieu, mais nous voulons aussi garder le contrôle absolu sur notre sécurité matérielle et notre réputation.

Le mot "souci" ici ne désigne pas la juste responsabilité humaine – en fait, Jésus ne condamne pas le monde en soi, ni le travail, ni les nécessités de la vie quotidienne –, mais cette angoisse qui ronge et qui pousse à chercher son salut dans les choses de ce monde. Les ronces étouffent la Parole en lui prenant sa lumière et son oxygène. On se retrouve alors avec une foi asphyxiée, incapable de porter du fruit ou de faire des choix prophétiques. On ne peut pas servir deux maîtres, non pas parce que Dieu est jaloux au sens humain, mais parce que notre cœur est trop petit pour contenir à la fois l'infini de son amour et l'obsession de nos idoles sécuritaires. Donc, pour que la semence grandisse, il ne suffit pas de prier plus ; il faut accepter d'élaguer, de couper les ronces de la dispersion/distraction pour redonner au Christ la primauté de notre attention.

4. La bonne terre et la logique du centuple

Arrive enfin la bonne terre. Qu'est-ce qui la rend bonne ? Ce n'est pas l'absence de faiblesses ou une pureté morale impeccable, mais une terre qui a été labourée, retournée, ouverte ; c'est un cœur de « celui qui entend la Parole et la comprend », nous dit Jésus. Comprendre, au sens biblique, ce n'est pas simplement saisir avec l'intelligence, c'est "prendre en soi", embrasser la Parole au point de la laisser reconfigurer nos priorités.

Cette bonne terre produit du fruit de manière variée : cent, soixante ou trente pour un. Le Christ respecte le rythme et la capacité de chacun, l'essentiel c’est la fécondité. Comme le rappelait Isaïe, dans la première lecture, la pluie ne remonte pas au ciel sans avoir fécondé le sol. Lorsque nous cédons à la Parole, lorsque nous acceptons que Dieu laboure nos certitudes, notre vie devient miraculeusement féconde, bien au-delà de nos capacités naturelles. Cette fécondité n'est pas une réussite humaine, elle est le débordement de la vie divine en nous.

Conclusion et application pour la vie

Le message de ce dimanche est un appel à passer d'une posture de spectateur de la Parole à celle d'un artisan de notre propre sol spirituel. Le Semeur a déjà tout donné, la semence est parfaite, et le soleil de sa grâce brille sans distinction sur chacun d'entre nous. La question n'est donc jamais : "Où est Dieu ?", mais plutôt : "Où en suis-je avec ma terre ?".

Durant cette semaine qui s'ouvre, nous pouvons poser des actes concrets pour travailler notre sol.

• Contre le chemin piétiné, décidons de préserver chaque jour cinq ou dix minutes de silence strict après la lecture des textes de la liturgie du jour, sans téléphone ni distraction, pour laisser la Parole descendre en nous.

• Contre la terre rocheuse, choisissons la fidélité à la prière même si nous ne "ressentons" rien, car c'est dans la sécheresse que les racines s'enfoncent plus loin.

• Contre les ronces, identifions l'inquiétude matérielle ou le souci du regard des autres qui nous paralyse, et remettons-le explicitement à la miséricorde de Dieu.

Prière

Seigneur Jésus, Semeur infatigable et patient, je te remercie pour ta confiance folle. Tu connais mes duretés, mes légèretés et ces ronces qui, trop souvent, envahissent mes journées, et pourtant tu continues de jeter à pleines mains le grain précieux de ta Parole dans le secret de mon âme.

Je te demande aujourd'hui la grâce d'un cœur ouvert. Viens labourer en moi ce qui s'est endurci au fil des déceptions et des habitudes. Brise la roche de mes superficialités pour que ma foi ne dépende pas de mes seules émotions, et donne-moi le courage de trancher les ronces de l'anxiété qui m'étouffent. Fais de moi, pas à pas, une terre humble, hospitalière et féconde, capable de faire mûrir ton amour pour la joie du monde et la gloire de ton Nom. Amen.